Entre os teus lábios
é que a loucura acode,
desce à garganta,
invade a água.
No teu peito
é que o pólen do fogo
se junta à nascente,
alastra na sombra.
Nos teus flancos
é que a fonte começa
a ser rio de abelhas,
rumor de tigre.
Da cintura aos joelhos
é que a areia queima,
o sol é secreto,
cego o silêncio.
Deita-te comigo.
Ilumina meus vidros.
Entre lábios e lábios
toda a música é minha.
(Eugénio de Andrade)
"quando eu era pequena, a minha mãe estendia roupa como se fosse magia, enquanto cantava e sorria... eu sentia-me, a cada renovada vez, como se pudesse ficar ali para sempre.. a ver a roupa a esvoaçar e a ouvi-la sorrir por entre as canções que murmurava...
às vezes recordo a minha mãe como uma nuvem.
daquelas nuvens brancas, algodonescas e robustas... que nos enchem de uma sensação de tranquilidade (daquelas que nem se nota que foi surgindo...) as asas da imaginação tornam-se leves e percorrem mundos imensos... de olhos abertos, mas fechados."
(AD)
Ao entardecer, debruçado pela janela,
E sabendo de soslaio que há campos em frente,
Leio até me arderem os olhos
O livro de Cesário Verde.
Que pena que tenho dele! Ele era um camponês
Que andava preso em liberdade pela cidade.
Mas o modo como olhava para as casas,
E o modo como reparava nas ruas,
E a maneira como dava pelas cousas,
É o de quem olha para árvores,
E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando
E anda a reparar nas flores que há pelos campos ...
Por isso ele tinha aquela grande tristeza
Que ele nunca disse bem que tinha,
Mas andava na cidade como quem anda no campo
E triste como esmagar flores em livros
E pôr plantas em jarros...
(Alberto Caeiro)
