ESSA MULHER, A DOCE MELANCOLIA

Essa mulher, a doce melancolia

dos seus ombros, canta.

O rumor da sua voz

entra-me pelo sono,

é muito antigo.

Traz o cheiro acidulado

da minha infância chapinhada ao sol.

O corpo leve quase de vidro.

Eugenio de Andrade

A amizade não precisa de palavras - é a solidão sem a angústia da solidão.

Dag Hammarkskjod

BRUTO

Tendo lido os jornais

— infectado a mente, e nauseado os olhos —

descubro, lá fora, o azul do mar

e o verde repousante que começa nas samambaias

da sala

e recrudesce nas montanhas.

Para que perco tantas horas do dia

nessas leituras necessárias e escarninhas?

Mais valeria, talvez, nas verdes folhas, ler

o que a vida anuncia.

Mas vivo numa época informada e pervertida.

Leio a vida que me imprimem

e só depois

o verde texto que me exprime.

Affonso Romano de Sant’Anna　

Intervalo

Às vezes,

Todas as dores de uma vida inteira

Gritam...

Às vezes,

Nas mãos, os gestos de perdão

Petrificam...

Às vezes,

As canções dos anjos

Emudecem...

Às vezes,

Os silêncios , numa praia derradeira

Desaguam...

Às vezes...

Só às vezes...

Vera M. (Queen of Hearts)

“Meu livro é um jardim na doçura do Outono

E que a sombra amacia

De carinho e de afago

Da luz serena do final do dia;

É um velho jardim dolente e triste

Com um velho local de silêncio e de sono

Já sem a luz de verão que o doire e tisne,

Mas onde ainda existe

O orgulho de um Cisne

E a água triste de um Lago.”

Mário Pederneiras

...se você vem, fica tudo maior, mais amplo.

Sei lá, mas é como se eu

existisse de um jeito mais completo...

_Caio F. Abreu_